Nuestra vida no tenía adentros. Estábamos afuera y éramos otros. Nos desconocíamos, como si hubiéramos aparecido a nuestras almas después de un viaje a través de los sueños…
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Vivimos allí un tiempo que no sabía transcurrir, un espacio que nadie podría imaginar cómo medir.
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Desengañémonos, amor mío, de la vida y sus modos. Huyamos de ser nosotros… No saquemos del dedo el anillo mágico que llama, al moverlo, a las hadas del silencio y a los elfos de la sombra y a los gnomos del olvido…
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Nuestra vida era toda la vida… Nuestro amor era el perfume del amor… Vivíamos horas imposibles, llenas de ser nosotros… Y esto porque sabíamos, con toda la carne de nuestra carne, que no éramos una realidad…
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Acabaron de arder, amor mío, en el hogar de nuestra vida, los troncos de nuestros sueños…
(En la floresta de la enajenación, en el Libro del desasosiego, de Fernando Pessoa)